Deambulo
Me rigen
impávidos
el aguijón de la llave que gotea
el golpe de aromas de la cocina
la manta de polvo que nadie retira
y apenas cubierta de musgo
La niñez Lo que ahora recuerdo es el olor de la ropa planchada en la sastrería de mi padre. Una canción de bolero sonando en la radio ...
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